Late light, uneven mole-gnawed meadow, gullies, freshets, falls, whose start and speckle Hopkins would have loved - and you - you too, who loved the sheen and shade, the forest dapple where grass meets cypress just beyond the house- you’d praise the mushroom-sprout, the chilly glisten as the hedgerow folds into the solstice and suddenly the last crisp leaves unfasten.
This time of year, this place, light dims at the pace of a long late walk-light seems to slow and sorrow as the meadow turns its face into your unlived season, the winter hollow where only a steep sky, in quarter inches, adjusts descending sun, ascending branches.
אחו בהיר , לא אחיד מכרסם שומות, ערוצי, טרי, נפילות, שההתחלה והכתם שלהם הופקינס היה אוהב - ואתה - גם אותך, שאהב את הברק והצל, את נימת היער היכן שהדשא פוגש ברוש ממש מעבר לבית- היית משבח את נבט הפטריות, את הברק הצונן כשהגדר מתקפלת אל תוך היפוך ופתאום העלים הפריכים האחרונים מתירים.
הזמן הזה של השנה, המקום הזה, האור מתעמעם בקצב נראה שאור הליכה מאוחר ארוך מאט וצער כאשר האחו מפנה פניו אל תוך העונה ללא חייך, חלל החורף שם רק שמיים תלולים, ברבע אינצ’ים, מתאים שמש יורדת, ענפים עולים.